Entre palabras, el verso

Primer amor

2009-06-17T11:16:00.000-07:00

El amor es una embriaguez divina. Es la suprema angustia y la suprema delicia. Amar es sufrir, es sentir dentro del espíritu todas las tempestades y todas las alegías. Es vivir una vida fantastíca, impregnada de trizteza y de perfumes. Es soñar dulces cosas a la hora del crepúsculo y cosas extrañas en la callada medianoche. Es llevar constantemente en las pupilas la imagen de la mujer querida, y en el oído su voz, y en todo el ser la gloria de su encanto.

Froylán Turcios

La repugnancia del ser ¿humano?

2009-05-12T01:33:00.000-07:00

¿Sabe usted, por ejemplo, que en el momento en que yo os hablo hay cien mil locos de nuestra especie que llevan sombrero y que matan a otros cien mil animales que llevan turbante, o son asesinados por ellos, y que así ocurre en toda la tierra desde tiempo inmemorial? Estremecióse el Sirio y preguntó cuál podía ser el motivo de tan horribles querellas entre animales tan ruines. “El motivo es, dijo el filósofo, unos cuantos trozos de tierra tan grandes como vuestro talón. Y no se trata de que algunos de esos millones de hombres que se dejan la vida pretenda obtener para sí ni un pequeño terrón de ella. Lo que se ventila no es más que saber si esa tierra pertenecerá a un cierto hombre que se llama Sultán o a otro que, yo no sé por qué, se hace llamar César . Ni el uno ni el otro han visto ni verán jamás el pequeño rincón de tierra que está en litigio, y casi ninguno de esos animales que se matan mutuamente ha visto nunca al animal por el cual se matan”. - ¡Desgraciados! exclamó el Sirio con indignación, ¿puede concebirse tal exceso de rabia tan furiosa? Ganas me dan de dar tres pasos, y de aplastar con otros tantos puntapiés a toda esta ralea de asesinos ridículos. No vale la pena que os toméis tal molestia, que de sobra se están labrando ya ellos su propia ruina. Sabed que dentro de diez años no seguirá viviendo ni la centésima parte de estos miserables; sabed que incluso antes de sacar la espada, el hambre, la fatiga o la intemperancia habrán acabado con casi todos. Por otra parte, no es a ellos a los que hay que castigar: es a esos bárbaros sedentarios que apoltronados en sus despachos ordenan, mientras hacen la digestión, el exterminio de un millón de hombres y a continuación dan solemnemente gracias a Dios por ello.

Voltaire

Fotografía: La_Dama

Poema de amor

2009-04-23T23:58:00.000-07:00

Podría perfectamente suprimirte de mi vida,

no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa,

no pensarte, no desearte,

no buscarte en ningun lugar común y no volver a verte,

circular por calles por donde sé que no pasas,

eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,

cada recuerdo de tu recuerdo,

olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,

responder con evasivas cuando me pregunten por tí

y hacer como si no hubieras existido nunca.

Pero te amo.

Darío Jaramillo Agudelo

Fotografía: La_Dama

Cuanto puedas

2009-03-01T00:51:00.000-08:00

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,

en esto esfuérzate al menos

cuanto puedas: no la envilezcas

en el contacto excesivo con la gente,

en demasiados trajines y conversaciones.

No la envilezcas llevándola,

trayéndola a menudo y exponiéndola

a la torpeza cotidiana

de las compañías y las relaciones,

hasta que llegue a ser pesada como una extraña

Cavafis

Fotografía: La_Dama

Distancia justa

2009-02-09T12:06:00.000-08:00

En el amor, y en el boxeo

todo es cuestión de distancia

Si te acercas demasiado me excito

me asusto

me obnubilo

digo tonterías

me echo a temblar

pero si estás lejos

sufro entristezco

me desvelo

y escribo poemas.

Cristina Peri Rossi

Fotografía: La_Dama

El paraíso era un autobús

2009-02-04T08:16:00.001-08:00

Pasaron otoños, primaveras, inviernos. A veces llovía y el viento aplastaba las gotas de lluvia contra los cristales del autobús, difuminando el paisaje urbano. Entonces, él imaginaba que el autobús era la casa de los dos. Había hecho unas divisiones imaginarias para colocar la cocina, el dormitorio de ellos, el cuarto de baño. E imaginaba una vida feliz: ellos vivían en el autobús, que no paraba de dar vueltas alrededor de la ciudad, y la lluvia o la niebla los protegía de las miradas de los de afuera. No había navidades, ni veranos, ni semanas santas. Todo el tiempo llovía y ellos viajaban solos, eternamente, sin hablarse, sin saber nada de sí mismos. Abrazados.

Juan José Millás
Fotografía: La_Dama

Pyrrhus y Cíneas

2009-01-31T06:24:00.000-08:00

Porque el hombre es trascendencia, jamás podrá imaginar un paraíso. El paraíso es el reposo, la trascendencia negada, un estado de cosas ya dado, sin posible superación. Pero en ese caso ¿qué haremos?, Para que el aire sea respirable tendrá que dejar paso a las acciones, a los deseos, que a su vez tenemos que superar: tendrá que dejar de ser paraíso. La belleza de la tierra prometida es que ella prometía nuevas promesas. Los paraísos inmóviles no pueden prometer más que un eterno aburrimiento.
(...)
Si Dios es la infinitud y la plenitud del ser, no hay distancia entre su proyecto y su ser realidad, su voluntad es el fundamento inmóvil de su ser. Lo que quiere se hace, quiere cuanto es... Tal Dios no es una persona singular, es el universal, el todo inmutable y eterno. Y lo universal es silencioso... La perfección de su ser no deja ningún lugar al hombre porque el hombre no podría trascenderse en Dios si Dios ya está todo entero dado. En tal caso el hombre no es más que un accidente indiferente a la realidad del ser; está en la tierra como un explorador perdido en el desierto; puede ir a la derecha o a la izquierda, puede ir a donde quiera; jamás irá a ningún lugar y la arena cubrirá sus huellas.

Simone de Beauvoir

Disciplina secreta

2009-01-28T05:46:00.000-08:00

La casa como barco

en alta mar de junio.

Las calles como trenes

de noche sosegada.

Estas cosas no pasan en el mundo.

Estoy por afirmar

que ahora vivo en un libro de poemas.

Pero si tú me miras,

decidida a existir

desde el fondo templado de tus ojos,

también existe el mundo.

Y muy probablemente

yo acabaré por existir contigo

Luis García Montero

Fotografía: La_Dama

Considerando

2009-01-24T14:34:00.000-08:00

Teniendo en cuenta y considerando

el progresivo deshielo de los mares

el efecto invernadero

la veloz extinción de las especies

el hambre feroz en África y el sida

las guerras religiosas en Oriente

los miles de mujeres asesinadas

por sus hombres más cercanos

la progresión del cáncer

la infibulación de las niñas

el aumento del precio del petróleo

el turismo sexual en Tailandia

las múlttiples torturas impunes

el numeroso grupo de dictaduros

y dictablandos

el tráfico de armas

el tráfico de órganos

el tráfico de blancas

las matanzas los genocidios

las violaciones y los accidentes automovilísticos

el hecho de que tú y yo ya no hagamos el amor

es sencillamente irrelevante

Cristina Peri Rossi

Fotografía: La_Dama

Encargo

2009-01-20T15:31:00.000-08:00

No me des tregua, no me perdones nunca.

Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.

¡No me dejes dormir, no me des paz!

Entonces ganaré mi reino,

naceré lentamente.

No me pierdas como una música fácil,

no seas caricia ni guante;

tálame como un sílex, desespérame.

Julio Cortázar

Fotografía: La_Dama

El cómplice

2009-01-19T15:58:00.001-08:00

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

Soy el poeta.

Jorge Luis Borges

Fotografía: La_Dama

Decir, hacer

2009-01-16T14:41:00.000-08:00

A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,

Entre lo que digo y callo,

Entre lo que callo y sueño,

Entre lo que sueño y olvido

La poesía.

Se desliza entre el sí y el no:

dicelo que callo,

callalo que digo,

sueñalo que olvido.

No es un decir:

es un hacer.

Es un hacer

que es un decir.

La poesía

se dice y se oye:

es real.

Y apenas digo

es real,

se disipa.

¿Así es más real?

Idea palpable,

palabra

impalpable:

la poesía

va y viene

entre lo que es

y lo que no es.

Teje reflejos

y los desteje.

La poesía

siembra ojos en las páginas

siembra palabras en los ojos.

Los ojos hablan

las palabras miran,

las miradas piensan.

Oír

los pensamientos,

verlo que decimos

tocar

el cuerpo

de la idea.

Los ojos

se cierran

Las palabras se abren.

Octavio Paz

Fotografía: La_Dama

PREMIOS ENTRE PALABRAS

2009-01-13T13:45:00.000-08:00

PREMIOS ENTRE PALABRAS

Gracias David http://david-diazlopez.blogspot.com/ por el premio (lamento no saber como hacer un vinculo solo con tu nombre)

Mi lista de 15 son:

1.- Francisco. http://cielosynubes.blogspot.com/

2.- Santi. http://www.fotosbrujas.com/

3.- Gon. http://fotogon.blogspot.com/

4.- Aretusa. http://cosasconexistenciapropia.blogspot.com/

5.- Roberto. http://siempreveoamanecer.blogspot.com/

6.- Antonio. http://lasonrisadehiperion.blogspot.com/

7.- Adolfo. http://apayess.blogspot.com/

8.- Haideé. http://mirandoenelmundo.blogspot.com/

9.-Quimi-camente impuro. http://quimicamenteimpuro.blogspot.com/

10.- Fermín. http://contrapoeticam.blogspot.com/

11.- Patti. http://caosdenotas.blogspot.com/

12.- Odiseo. http://odiseo-odiseo.blogspot.com/

13.- María. http://mariadiez.blogspot.com/

14.- Groucho. http://grouchomaniaco.blogspot.com/

15.- El piano huérfano. http://elpianohuerfano.blogspot.com/

(Reglas: - Hacer visible el premio - Hacer link al blog que te premió - Premiar otros 15)

Cumpliendo con los requisitos, aqui dejo 15 blogs, podría haber puesto otros 100, sin embargo, me limité a lo que pidieron.

Besos a todos, y gracias, David.

Espero

2009-01-06T05:51:00.000-08:00

Te espero cuando la noche se haga día,

suspiros de esperanzas ya perdidas.

No creo que vengas, lo sé,

sé que no vendrás.

Sé que la distancia te hiere,

sé que las noches son más frías,

Sé que ya no estás.

Creo saber todo de ti.

Sé que el día de pronto se te hace noche:

sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,

sé que soy un idiota al esperarte,

Pues sé que no vendrás.

Te espero cuando miremos al cielo de noche:

tu allá, yo aquí, añorando aquellos días

en los que un beso marcó la despedida,

Quizás por el resto de nuestras vidas.

Es triste hablar así.

Cuando el día se me hace de noche,

Y la Luna oculta ese sol tan radiante.

Me siento sólo, lo sé,

nunca supe de nada tanto en mi vida,

solo sé que me encuentro muy sólo,

y que no estoy allí.

Mis disculpas por sentir así,

nunca mi intención ha sido ofenderte.

Nunca soñé con quererte,

ni con sentirme así.

Mi aire se acaba como agua en el desierto.

Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.

Mi esperanza de vivir eres tu,

y no estoy allí.

¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás,

¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?

Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.

Porque todas las noches me torturo pensando en ti.

¿Por qué no solo me olvido de ti?

¿Por qué no vivo solo así?

¿Por qué no solo....

Mario Benedetti

Fuego sobre el madero

2008-12-29T23:41:00.000-08:00

Después de romper el áspero

castrante

hostil

cerrojo de las ataduras

apuñalé al pecado

cayendo agónicas

mis trabas y mis culpas

Dejé de pedir permiso para vivir

Disponiendo conocerte
abrí tus brazos en cruz

—cristo de mis pasiones—

y hundí el sabor

de mi presencia

en tus pies

en tu cuello

en la blanca playa de tu espalda

Recorriéndote fui creciendo

hoja de tu rama

rama de tu árbol

árbol de tu bosque

hoja loca al vaivén

de tu tronco elocuente

Empinando a la fiebre

mi despertar

caminé y rodé en tus cumbres

y tu sexo brotó

dejando su vasta lluvia

en mi rezumante tierra nueva.

Dina Posada

Fotografía: La_Dama

Ausencia de Amor

2008-12-11T10:22:00.001-08:00

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.

Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobrecristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.

Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

Juan Gelman

Fotografía: La_Dama

Libertad bajo palabra

2008-12-11T09:53:00.000-08:00

Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba. Invento la víspera, la noche, el día siguiente que se levanta en su lecho de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo penosamente soñado. Sostengo al árbol, a la nube, a la roca, al mar, presentimiento de dicha, invenciones que desfallecen y vacilan frente a la luz que disgrega. Y luego la sierra árida, el caserío de adobe, la minuciosa realidad de un charco y un pirú estólido, de unos niños idiotas que me apedrean, de un pueblo rencoroso que me señala. Invento el terror, la esperanza, el mediodía -- padre de los delirios solares, de las falacias espejeantes, de las mujeres que castran a sus amantes de una hora. Invento la quemadura y el aullido, la masturbación en las letrinas, las visiones en el muladar, la prisión, el piojo y el chancro, la pelea por la sopa, la delación, los animales viscosos, los contactos innobles, los interrogatorios nocturnos, el examen de conciencia, el juez, la víctima, el testigo. Tú eres esos tres. ¿A quién apelar ahora y con qué argucias destruir al que te acusa? Inútiles los memoriales, los ayes y los alegatos. Inútil tocar a puertas condenadas. No hay puertas, hay espejos. Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me abandona. Romperé los espejos, haré trizas mi imagen, que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator. La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el día a pan y agua, la noche sin agua. Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza. Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca. Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos. Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.

Octavio Paz
Fotografía: La_Dama

MUTIS

2008-11-13T08:41:00.000-08:00

Era más romántico quizá cuando

arañaba la piedra

y decía por ejemplo, cantando

desde la sombra a las sombras,

asombrado de mi propio silencio,

por ejemplo: "hay

que arar el invierno

y hay surcos, y hombres en la nieve"

Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde

las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,

y empiezo a dudar que sea cierta

la inmensa tragedia

de la literatura.

Panero

Fotografía: La_Dama

Nunca sé despedirme de tí

2008-11-13T08:31:00.000-08:00

Nunca sé despedirme de ti, siempre me quedo

con el frío de alguna palabra que no he dicho,

con un malentendido que temer,

ese hueco de torpe inexistencia

que a veces, gota a gota, se convierte

en desesperación.

Nunca se despedirme de ti, porque no soy

el viajero que cruza por la gente,

el que va de aeropuerto en aeropuerto

o el que mira los coches, en dirección contraria,

corriendo a la ciudad

en la que acabas de quedarte.

Nunca sé despedirme, porque soy

un ciego que tantea por el túnel

de tu mano y tus labios cuando dicen adiós,

un ciego que tropieza con los malentendidos

y con esas palabras

que no saben pronunciar.

Extrañado de amor,

nunca puedo alejarme de todo lo que eres.

En un hueco de torpe inexistencia,

me voy de mí camino a la nada.

Luis García Montero

Fotografía: La_Dama

Sencillos deseos

2008-09-14T08:21:00.000-07:00

Hoy quisiera tus dedos

escribiéndome historias en el pelo,

y quisiera besos en la espalda,

acurrucos, que me dijeras

las más grandes verdades

o las más grandes mentiras,

que me dijeras por ejemplo

que soy la mujer más linda,

que me querés mucho,

cosas así, tan sencillas, tan repetidas,

que me delinearas el rostro

y me quedaras viendo a los ojos

como si tu vida entera

dependiera de que los míos sonrieran

alborotando todas las gaviotas en la espuma.

Cosas quiero como que andes mi cuerpo

camino arbolado y oloroso,

que seas la primera lluvia del invierno

dejándote caer despacio y luego en aguacero.

Cosas quiero, como una gran ola de ternura

deshaciéndome un ruido de caracol,

un cardumen de peces en la boca,

algo de eso frágil y desnudo,

como una flor a punto de entregarse

a la primera luz de la mañana,

o simplemente una semilla, un árbol,

un poco de hierba.

Gioconda Belli

Fotografía: La_Dama

Te veo como un temblor

2008-09-14T08:05:00.000-07:00

Te veo como un temblor

en el agua.

Te vas,

te venís,

y dejás anillos en mi imaginación.

Cuando estoy con vos

quisiera tener varios yo,

invadir el aire que respiras,

transformarme en un amor caliente

para que me sudés

y poder entrar y salir de vos.

Acariciarte cerebralmente

o meterme en tu corazón y explotar

con cada uno de tus latidos.

Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo

y cuidar de tus hojas y tu tronco,

darte mi sangre de savia

y convertirme en tierra para vos.

Siento un aliento cosquilloso

cuando estamos juntos,

quisiera convertirme en risa,

llena de gozo,

retozar en playas de ternuras

recién descubiertas,

pero que siempre presentí,

amarte, amarte

hasta que todo se nos olvide

y no sepamos quién es quién.

Gioconda Belli

Yesterday

2008-09-14T07:53:00.000-07:00

Es tan adorable introducirme

en su lecho, y que mi mano viajera

descanse, entre sus piernas, descuidada,

y al desenvainar la columna tersa

su cimera encarnada y jugosa

tendrá el sabor de las fresas, picante

presenciar la inesperada expresión

de su anatomía que no sabe usar,

mostrarle el sonrosado engarce

al indeciso dedo, mientras en pérfidas

y precisas dosis se le administra audacia.

Es adorable pervertir

a un muchacho, extraerle del vientre

virginal esa rugiente ternura

tan parecida al estertor final

de un agonizante, que es imposible

no irlo matando mientras eyacula.

Ana Rossetti

Las babas del diablo

2008-09-06T04:09:00.000-07:00

Entre las muchas maneras de combatir la nada, una de las mejores es sacar fotografías, actividad que debería enseñarse tempranamente a los niños, pues exige disciplina, educación estética, buen ojo y dedos seguros.

Nunca se sabrá cómo hay que contar esto, si en primera persona o en segunda, usando la tercera del plural o inventando continuamente formas que no servirán de nada. Si se pudiera decir: yo vieron subir la luna, o: nos me duele el fondo de los ojos, y sobre todo así: tú la mujer rubia eran las nubes que siguen corriendo delante de mis tus sus nuestros vuestros sus rostros.

Cuando se anda con la cámara hay como el deber de estar atento, de no perder ese brusco y delicioso rebote de un rayo de sol en una vieja piedra, o la carrera trenzas al aire de una chiquilla que vuelve con un pan o una botella de leche.

Julio Cortazar
Fotografía: La_Dama

Poema XXIX

2008-09-05T04:51:00.000-07:00

No soy igual en lo que digo y escribo.

Cambio, pero no cambio mucho.

El color de las flores no es el mismo bajo el sol

que cuando una nube pasa

o cuando entra la noche

y las flores son color de sombra.

Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.

Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo

fijaros bien en mí:

si estaba vuelto para la derecha

me volví ahora para la izquierda,

pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.

El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra

y a mis ojos y oídos atentos

y a mi clara sencillez de alma.

Fernando Pessoa

Fotografía: La_Dama

Tercera negación

2008-08-30T23:25:00.000-07:00

Me miraba sin verme

Los ojos arrasados por las lágrimas

que a mí no me debía

Me miraba sin verme

Cuando me hablaba, hablaba a otras mujeres

Mujeres con ovarios dilatados

Mujeres de cosecha, atadas a la tierra

Mujeres que no besan a mujeres

Mujeres de otro mundo, que no me reconocen

Me miraba sin verme

Qué soledad la mía

Y yo me quedé allí, mirándole sin verle

con las cuencas vacías

Los labios destrozados por una bomba de odio

Me quedé an inmóvil como estatua de sal

Mirándole sin verle

Fueron cinco minutos

Y fue toda una vida

Lucía Etxebarria

Te mataré mañana cuando la luna salga

2008-08-29T11:36:00.000-07:00

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Panero

Soledades

2008-08-16T06:05:00.000-07:00

Ellos tienen razón

esa felicidad

al menos con mayúsculas

no existe

ah pero si existiera con minúscula

sería semejante a nuestra breve

presoledad

después de la alegría viene la soledad

después de la plenitud viene la soledad

después del amor viene la soledad

ya sé que es una pobre deformación

pero lo cierto es que en ese durable minuto

uno se siente

solo en el mundo

sin asideros

sin pretextos

sin abrazos

sin rencores

sin las cosas que unen o separen

y en esa sola manera de estar solo

ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio

entre tus manos y mis manos

una frontera de palabras no dichas

entre tus labios y mis labios

y algo que brilla así de triste

entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio

de nuestras soledades

se verá un largo y compacto imposible

un sencillo respeto por terceros o cuartos

ese percance de ser buenagente

después de la alegría

después de la plenitud

despúes del amor

viene la soledad

conforme

pero

que vendrá después

de la soledad

a veces no me siento

tan solo

si imagino

mejor dicho si sé

que más allá de mi soledad

y de la tuya

otra vez estás vos

aunque sea pregúntandote a solas

qué vendrá después

de la soledad

Avenue of the Americas

2008-08-11T08:44:00.001-07:00

Podemos elegir entre estar juntos

y hacernos mutuamente desgraciados.

O separarnos ahora y ser también

cada uno por su lado desgraciados.

J.M. Fenollosa

Fotografía: La_Dama

Mulberry Street

2008-08-11T08:31:00.000-07:00

Dicen que arrodillarse es humillante.
Que es esta posición la del vencido,

del sumiso, del vil, del que renuncia

a la última esperanza de salvarse.

Que estar arrodillado en una calle,

en un templo o salón, afrenta incluso

a aquel que lo contempla y no lo impide.

Como afrenta una bomba que no estalla

a quien confiaba actuara su explosivo.
Sí. Es innoble actitud arrodillarse

delante de otro ser, cuando el sujeto

es pasivo. Mas no si éste es activo.
Porque hay una excepción en que es victoria,

gozo y satisfacción esta postura:

cuando el sexo la exige ansiosamente.
Entonces es divino arrodillarse.

JM Fenollosa

Hielo y fuego

2008-07-30T15:19:00.000-07:00

Algunos dicen que el mundo acabará entre llamas,

Otros dicen que entre hielos.
De lo que yo he saboreado del deseo
Estoy de acuerdo con aquéllos que favorecen el fuego.
Pero si tuviera que perecer dos veces,
Creo que conozco bastante de odio
Como para saber que, para la destrucción,
El hielo también es poderoso
Y bastaría

Robert Frost

Serás un hombre, hijo mío

2008-07-30T15:13:00.000-07:00

Si puedes mantener intacta tu firmeza

cuando todos vacilan a tu alrededor

Si cuando todos dudan, fías en tu valor

y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza

Si sabes esperar y a tu afán poner brida

O blanco de mentiras esgrimir la verdad

O siendo odiado, al odio no le das cabida

y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad

Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey

Si piensas y el pensar no mengua tus ardores

Si el triunfo y el desastre no te imponen su ley

y los tratas lo mismo como dos impostores.

Si puedes soportan que tu frase sincera

sea trampa de necios en boca de malvados.

O mirar hecha trizas tu adora quimera

y tornar a forjarla con útiles mellados.

Si todas tu ganancias poniendo en un montón

las arriesgas osado en un golpe de azar

y las pierdes, y luego con bravo corazón

sin hablar de tus perdidas, vuelves a comenzar.

Si puedes mantener en la ruda pelea alerta

el pensamiento y el músculo tirante

para emplearlo cuando en ti todo flaquea

menos la voluntad que te dice adelante.

Si entre la turba das a la virtud abrigo

Si no pueden herirte ni amigo ni enemigo

Si marchando con reyes del orgullo has triunfado

Si eres bueno con todos pero no demasiado

Y si puedes llenar el preciso minuto

en sesenta segundos de un esfuerzo supremo

tuya es la tierra y todo lo que en ella habita

y lo que es más serás hombre hijo mío....

Rudyard Kipling

En silencio

2008-07-28T11:58:00.000-07:00

Así, calladamente

sin grandes estridencias

dejaré de quererte

casi sin darte cuenta.

Dejaré de sentirme

muñeca, entre tus brazos,

dejaré de temblar

por tus caricias nuevas.

Y así… pausadamente

como llega la noche

aún estando a tu lado

comenzaré a estar muerta.

Carmen Sánchez Ibañez

Contigo

2008-07-28T11:46:00.000-07:00

¿Mi tierra?

Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?

Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte

para mi están adonde

no estés tú.

¿Y mi vida?

Dime, mi vida,

¿qué es, si no eres tú?

Luis Cernuda

Fotografía: La_Dama

Imagen de tu huella I

2008-07-23T01:24:00.000-07:00

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,

que son dos hormigueros solitarios,

y son mis manos sin las tuyas varios

intratables espinos a manojos..

No me encuentro los labios sin tus rojos,

que me llenan de dulces campanarios,

sin ti mis pensamientos son calvarios

criando nardos y agostando hinojos.

No sé qué es de mi oreja sin tu acento,

ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,

y mi voz sin tu trato se afemina.

Los olores persigo de tu viento

y la olvidada imagen de tu huella,

que en ti principia, amor, y en mí termina

Miguel Hernández

Lo que se ha perdido

2008-07-22T00:10:00.000-07:00

Lo que se ha perdido, lo que se debería haber perdido,

lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error,

lo que amamos y perdimos y, después de perderlo, vimos,

amándolo por haberlo tenido, que no lo habíamos amado;

lo que creíamos que pensábamos cuando sentíamos;

lo que era un recuerdo y creíamos que era una emoción;

y el mar en todo, llegando allá, rumoroso y fresco,

del gran fondo de toda la noche, a agitarse fino en la playa,

en el decurso nocturno de mi paseo a la orilla del mar.

Fernando Pessoa

Fotografía: Schneider

AUTOPSICOGRAFÍA

2008-07-21T23:31:00.000-07:00

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente

Y, en el dolor que han leído,

a leer sus lectores vienen,

no los dos que él ha tenido

sino sólo el que no tienen.

Y así en la vida se mete,

distrayendo a la razón,

y gira, el tren de juguete

que se llama corazón.

Fernando Pessoa

Fotografía: Schneider

La boca

2008-07-21T03:22:00.000-07:00

Boca que arrastra mi boca:

boca que me has arrastrado:

boca que vienes de lejos

a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches

un resplandor rojo y blanco.

Boca poblada de bocas:

pájaro lleno de pájaros.

Canción que vuelve las alas

hacia arriba y hacia abajo.

Muerte reducida a besos,

sed de morir despacio,

das a la grama sangrante

dos fúlgidos aletazos.

El labio de arriba el cielo

y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:

beso que viene rodando

desde el primer cementerio

hasta los últimos astros.

Astro que tiene tu boca

enmudecido y cerrado

hasta que un roce celeste

hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir

de muchachas y muchachos,

que no dejarán desiertos

ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,

sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,

brindo en tu boca por tantos

que cayeron sobre el vino

de los amorosos vasos.

Hoy son recuerdos, recuerdos,

besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,

oigo rumores de espacios,

y el infinito parece

que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,

he de volver, hundo, caigo,

mientras descienden los siglos

hacia los hondos barrancos

como una febril nevada

de besos y enamorados.

Boca que desenterraste

el amanecer más claro

con tu lengua. Tres palabras,

tres fuegos has heredado:

vida, muerte, amor. Ahí quedan

escritos sobre tus labios.

Miguel Hernández

Epitafio

2008-07-18T12:21:00.000-07:00

Un pájaro vivía en mí.

Una flor viajaba en mi sangre.

Mi corazón era un violín.
Quise o no quise. Pero a veces

me quisieron. También a mí

me alegraban: la primavera,

las manos juntas, lo feliz.
¡Digo que el hombre debe serlo!
(Aquí yace un pájaro.

Una flor.

Un violín.)

Juan Gelman

Disciplina secreta

2008-07-18T11:39:00.000-07:00

La casa como barco

en alta mar de junio.

Las calles como trenes

de noche sosegada.

Estas cosas no pasan en el mundo.

Estoy por afirmar

que ahora vivo en un libro de poemas.

Pero si tú me miras,

decidida a existir

desde el fondo templado de tus ojos,

también existe el mundo.

Y muy probablemente

yo acabaré por existir contigo.

Luis García Montero

Epitafio para un poeta

2008-07-17T05:25:00.000-07:00

Quiso cantar, cantar

para olvidar

su vida verdadera de mentiras

y recordar

su mentirosa vida de verdades.

Octavio Paz

Dedicatoria

2008-07-17T05:18:00.000-07:00

Más allá de donde

aún se esconde la vida, queda

un reino, queda cultivar

como un rey su agonía,

hacer florecer como un reino

la sucia flor de la agonía:

yo que todo lo prostituí, aún puedo

prostituir mi muerte y hacer

de mi cadáver el último poema.

Panero

Amor entre ruinas

2008-07-12T18:29:00.000-07:00

Como un incendio al aire desatado

o una flor suspensa sobre el agua,

en lenta conjunción

nuestros desnudos abren el cauce del deseo

desbordándose en alas y gemidos de silencioso aroma;

encienden sobre el tacto un suave mar que inunda

con sus trémulas olas palpitando

a través de la piel, acumuladas

bajo el húmedo aliento de los labios

y este duro anegarse en humo o en temblor

surgido desde el sueño, como eterna marea que consume

el herido temor donde flotamos.

cerca mi cuerpo al tuyo dolorido,

cíngulo ardiente que a tu carne ciñe

volcándola hacia el vuelo de mi mano

al tacto deslizada,

ola, caricia o llama

sobre el silencio de tu piel,

en esta soledad de nuestro lecho

Alí Chumacero

Fotografía: La_Dama

Asma es amor

2008-06-08T13:39:00.000-07:00

Más que por la A de amor estoy por la A

de asma, y me ahogode tu no aire, ábreme

alta mía única anclada ahí, no es bueno

el avión de palo en el que yaces con

vidrio y todo en esas tablas precipicias, adentro

de las que ya no estás, tu esbeltez

ya no está, tus grandes

pies hermosos, tu espinazo

de yegua de Faraón, y es tan difícil

este resuello, tú

me entiendes: asma

es amor.

Gonzalo Rojas

Miedo

2008-06-08T13:27:00.000-07:00

Aquí, sobre tu pecho, tengo miedo de todo;

estréchame en tus brazos como una golondrina

y dime la palabra, la palabra divina

que encuentre en mis oídos dulcísimo acomodo.

Háblame de amor, arrúllame, dame el mejor apodo,

besa mis pobres manos, acaricia la fina

mata de mis cabellos, y olvidaré, mezquina,

que soy, ¡oh cielo eterno!, sólo un poco de lodo.

¡Es tan mala la vida! ¡Andan sueltas las fieras!...

Oh, no he tenido nunca las bellas primaveras

que tienen las mujeres cuando todo lo ignoran.

En tus brazos, amado, quiero soñar en ellos,

mientras tus manos blancas suavizan mis cabellos,

mientras mis labios besan, mientras mis ojos lloran.

Alfonsina Storni

Fotografía: Schneider

La poesía destruye al hombre

2008-06-08T13:18:00.000-07:00

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambrede vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía.

Leopoldo María Panero

Fotografia: Schneider

Hembra

2008-06-08T13:11:00.001-07:00

Hembra que entre mis muslos callabas

de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

Leopoldo María Panero
Fotografía: La_Dama

Ausencia de amor

2008-06-08T13:01:00.000-07:00

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.
Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobrecristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.
Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

Juan Gelman

Yo la que te quiere

2008-05-12T13:17:00.000-07:00

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado del fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo,
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere.

Gioconda Belli
Fotografía:Schneider

Estar en ti

2008-05-12T13:09:00.000-07:00

Yo no entro en ti para que tú te pierdas

bajo la fuerza de mi amor;

yo no entro en ti para perderme

en tu existencia ni en la mía;

yo te amo y actúo en tu corazón

para vivir con tu naturaleza,

para que tú te extiendas en mi vida.

Ni tú ni yo. Ni tú ni yo.

Ni tus cabellos esparcidos aunque los amo tanto.

Sólo esta oscura compañía. Ahora

siento la libertad. Esparce

tus cabellos. Esparce tus cabellos.

Antonio Gamoneda

Fotografía: Schneider

Me atreveré a besarte

2008-05-12T13:04:00.000-07:00

Mírame aquí a tu lado tirada dulcemente;

soy un lirio caído al pie de una montaña...

Mírame aquí a tu lado...Esa luz que me baña

me viene de tus ojos como de un sol naciente.

Cómo envidio tus uñas insertas en tus dedos,

y tus dedos insertos de tu mano en la palma,

y tu ser todo inserto en el molde de mi alma!

Cómo envidio tus uñas insertas en tus dedos.

Acoge mi pedido: oye mi voz sumisa,

vuélvete a donde quedo postrada y sin aliento.

Celosa de tus penas, esclava de tu risa,

sobra de tus anhelos y de tu pensamiento.

Te miraré a los ojos cuando la tarde abroche

tu boca bien amada que no he besado nunca...

Alfonsina Storni

Fotografía: Schneider

Y Dios me hizo mujer

2008-03-31T12:28:00.000-07:00

Y Dios me hizo mujer,

de pelo largo,

ojos, nariz y boca de mujer.

Con curvas

y pliegues

y suaves hondonadas

y me cavó por dentro,

me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios

y balanceó con cuidado

el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre

y me inyectó con ella

para que irrigara

todo mi cuerpo;

nacieron así las ideas,

los sueños,

el instinto.

Todo lo creó suavemente

a martillazos de soplidos

y taladrazos de amor,

las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días

por las que me levanto orgullosa

todas las mañanas

y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

Foto: La_Dama

A veces

2008-03-27T06:04:00.000-07:00

Escribir un poema se parece a un orgasmo:

mancha la tinta tanto como el semen,

empreña también más en ocasiones.

Tardes hay, sin embargo,

en las que manoseo las palabras,

muerdo sus senos y sus piernas ágiles,

les levanto las faldas con mis dedos,

las miro desde abajo,

les hago lo de siempre

y, pese a todo, ved:

¡no pasa nada!

Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:

"Lo digo y no me corro".

Pero él disimulaba.

Ángel González

A mano amada

2008-03-27T04:16:00.000-07:00

A mano amada,

cuando la noche impone su costumbre de insomnio

y convierte

cada minuto en el aniversario

de todos los sucesos de una vida;

allí,

en la esquina más negra del desamparo, donde

el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,

otros

apoyan en mi espalda

el alma blanca de un lejano sueño,

y con voz inaudible,

con implacables labios silenciosos,

¡el olvido o la vida!,

me reclaman.

Reconozco los rostros.

No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver

y siento

que me apuñalan fría,

justamente,

con ese hierro viejo:

la memoria.

Ángel González

Bajo la luz quemada...

2008-03-27T03:34:00.000-07:00

Bajo la luz quemada,

tienen frío los ojos con que buscas

estas horas de octubre

y su jardín manchado de ginebra,

hojas secas, silencios

que de nosotros hablan al caerse.

Porque si ya no existe,

aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,

hay noches en que llega la verdad,

ese huésped incómodo,

para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,

como en un restaurante de sillas boca arriba

ya punto de cerrar.

- Nos están esperando.

Nada sé contestarte,

sólo que soy consciente de mi propia ironía,

porque el hombre es un lobo también consigo mismo

-Nos están esperando.

Negras y en alto, buitres silenciosos,

nos esperan las nubes en la calle.

Luis García Montero

Presencia del Otoño

2008-03-22T12:59:00.000-07:00

Debí decir te amo.

Pero estaba el otoño haciendo señas,

clavándome sus puertas en el alma.

Amada, tú, recíbelo.

Vete por él, transporta tu dulzura

por su dulzura madre.

Vete por él, por él, otoño duro,

otoño suave en quien reclino mi aire.

Vete por él, amada.

No soy yo él que te ama este minuto.

Es él en mí, su invento.

Un lento asesinato de ternura.

Juan Gelman

Soneto sediento

2008-03-22T12:40:00.000-07:00

Mi tú. Mi sed. Mi víspera. Mi te-amo.

El puñal y la herida que lo encierra.

La respuesta que espero cuando llamo.

Mi manzana del cielo y de la tierra.

Mi por -siempre jamás. Mi agua delgada,

gemidora y azul. Mi amor y seña.

La piel sin fin. La rosa enajenada.

El jardín ojeroso que me sueña.

El insomnio estelar. Lo que me queda.

La manzana otra vez. La sed. La seda.

Mi corazón sin uso de razón:

me faltas tanto en esta lejanía,

en la tarde, a la noche, por el día,

como me faltaría el corazón.

Eduardo Carranza

Soneto insistente

2008-03-22T12:24:00.000-07:00

La cabeza hermosísima caía

del lado de los sueños; el verano

era un jazmín sin bordes y en su mano

como un pañuelo azul flotaba el día.

Y su boca de súbito caía
del lado de los besos; el verano
la tenía en la palma de la mano,
hecha de amor, ¡ Oh, qué melancolía!

A orillas de este amor cruzaba un río;
sobre este amor una palmera era:
agua del tiempo y cielo-poesía.

Y el río se llevó todo lo mío;
la mano y el verano y mi palmera
de poesía. ¡Oh, qué melancolía!

Eduardo Carranza

Soldados de Salamina (fragmento)

2008-03-22T07:19:00.000-07:00

" Los héroes sólo son héroes cuando se mueren o cuando los matan. Y los héroes de verdad nacen y mueren en la guerra. No hay héroes vivos, joven. Todos están muertos. Muertos, muertos. (...)

El soldado le está mirando; Sánchez Mazas también, pero sus ojos deteriorados no entienden lo que ven: bajo el pelo empapado y la ancha frente y las cejas pobladas de gotas la mirada del soldado no expresa compasión ni odio, ni siquiera desdén, sino una especie de secreta o insondable alegría, algo que linda con la crueldad y se resiste a la razón pero tampoco es instinto, algo que vive en ella con la misma ciega obstinación con que la sangre persiste en sus conductos y la tierra en su órbita inamovible y todos los seres en su terca condición de seres, algo que elude a las palabras como el agua del arroyo elude a la piedra, porque las palabras sólo están hechas para decirse a si mismas, para decir lo decible, es decir todo excepto lo que nos gobierna o hace vivir o concierne o somos o es este soldado anónimo y derrotado que ahora mira a ese hombre cuyo cuerpo casi se confunde con la tierra y el agua marrón de la hoya, y que grita con fuerza al aire sin dejar de mirarlo. "

Javier Cercas

1964

2008-03-22T07:01:00.000-07:00

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna

ni los lentos jardines. Ya no hay una luna

que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes

que acercaba el amor. Hoy sólo tienes

la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

sino lo que no tiene y no ha tenido

nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra

y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo

y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas,

una oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha

que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste

y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. "

Jorge Luis Borges

Ningún cepo puede torturar mi alma de libertad

2008-03-20T07:47:00.000-07:00

Ningún cepo puede torturar

Mi alma en libertad,

Pues detrás de este esqueleto mortal

Se teje uno de más valor.

No puedes horadar con un serrucho

Ni traspasar con una cimitarra

Dos cuerpos, por lo tanto perdura,

Amarra uno y el otro vuela libre.

El águila no se despoja

De su nido y, sin embargo,

Gana el cielo

Más fácilmente que tú.

Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser

Tu enemigo,

Cautividad es conciencia

Y también es libertad.

Emily Dickinson

Hagamos un trato

2008-03-20T07:24:00.000-07:00

Cuando sientas tu herida sangrar

Cuando sientas tu voz sollozar

Cuenta conmigo.

Compañera,

Usted sabe

Puede contar

Conmigo

No hasta dos

O hasta diez,

Sino contar

Conmigo.

Si alguna vez

Advierte

Que la miro a los ojos

Y una veta de amor

Reconoce en los míos

No alerte sus fusiles

Ni piense "qué delirio",

A pesar de la veta

O tal vez porque existe

Usted puede contar

Conmigo.

Si otras veces

Me encuentra

Huraño sin motivo

No piense "qué flojera",

Igual puede contar

Conmigo,

Pero hagamos un trato,

Yo quisiera contar

Con usted,

Es tan lindo

Saber que usted existe,

Uno se siente vivo

Y cuando digo ésto

Quiero decir contar

Aunque sea hasta dos

Aunque sea hasta cinco,

No ya para que acuda

Presurosa en mi auxilio

Sino para saber

A ciencia cierta

Que usted sabe que puede

Contar conmigo.

Mario Benedetti

El enemigo

2008-03-20T07:13:00.000-07:00

Mi juventud fue sólo tenebrosa tormenta,

Por rutilantes soles cruzada acá y allá;

Relámpagos y lluvias la hicieron tan violenta,

Que en mi jardín hay pocos frutos dorados ya.

De las ideas hoy al otoño he llegado,

Y rastrillos y pala ahora debo emplear

Para igualar de nuevo el terreno inundado,

Donde el agua agujeros cual tumbas fue a cavar.

¿Quién sabe si las flores nuevas que en sueño anhelo

Hallarán como playas en el regado suelo

El místico alimento que les diera vigor?.

-¡Dolor!, ¡dolor! ¡El Tiempo, ay, devora la vida,

Y el oscuro Enemigo que roe nuestro interior

Con nuestra propia sangre crece y se consolida!.

Charles Baudelaire

Foto: Schneider

La calle

2008-03-20T07:01:00.000-07:00

Es una calle larga y silenciosa.

Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
Y me levanto y piso con pies ciegos
Las piedras mudas y las hojas secas
Y alguien detrás de mí también las pisa:
Si me detengo, se detiene;
Si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
Y doy vueltas y vueltas en esquinas
Que dan siempre a la calle
Donde nadie me espera ni me sigue,
Donde yo sigo a un hombre que tropieza
Y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz

Amor de frutas

2008-03-20T05:25:00.000-07:00

Déjame que esparza

manzanas en tu sexo

néctares de mango

carne de fresas;
Tu cuerpo son todas las frutas.
Te abrazo y corren las mandarinas;

te beso y todas las uvas sueltan

el vino oculto de su corazón

sobre mi boca.

Mi lengua siente en tus brazos

el zumo dulce de las naranjas

y en tus piernas el promegranate

esconde sus semillas incitantes.
Déjame que coseche los frutos de agua

que sudan en tus poros:
Ei hombre de limones y duraznos,

dame a beber fuentes de melocotones y bananos

racimos de cerezas.
Tu cuerpo es el paraíso perdido

del que nunca jamás ningún Dios

podrá expulsarme.

Gioconda Belli

En la doliente soledad del domingo

2008-03-20T04:27:00.000-07:00

Aquí estoy,

desnuda,

sobre las sabanas solitarias

de esta cama donde te deseo.

Veo mi cuerpo,

liso y rosado en el espejo,

mi cuerpo

que fue ávido territorio de tus besos,

este cuerpo lleno de recuerdos

de tu desbordada pasión

sobre el que peleaste sudorosas batallas

en largas noches de quejidos y risas

y ruidos de mis cuevas interiores.

Veo mis pechos

que acomodabas sonriendo

en la palma de tu mano,

que apretabas como pájaros pequeños

en tus jaulas de cinco barrotes,

mientras una flor se me encendía

y paraba su dura corola

contra tu carne dulce.

Veo mis piernas,

largas y lentas conocedoras de tus caricias,

que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes

para abrirte el sendero de la perdición

hacia mi mismo centro

y la suave vegetación del monte

donde urdiste sordos combates

coronados de gozo,

anunciados por descargas de fusilerías

y truenos primitivos.

Me veo y no me estoy viendo,

es un espejo de vos el que se extiende doliente

sobre esta soledad de domingo,

un espejo rosado,

un molde hueco buscando su otro hemisferio.

Llueve copiosamente

sobre mi cara

y solo pienso en tu lejano amor

mientras cobijo con todas mis fuerzas,

la esperanza.

Gioconda Belli

Foto: Schneider

Mascarón de Proa

2008-03-20T04:13:00.000-07:00

Quiero ser el mascarón de proa
de tu vida.
La que va delante
tuyo auyentando los miedos.
La que no sirve para nada.
Ni timón,ni vela, ni viento, ni ancla.
La que se quiere porque sí.
La inútil que se abraza a tu madera
aún en tiempos de tormenta.

Gisela Galimi

Se equivocó la paloma

2008-03-20T04:01:00.000-07:00

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo;

Que la noche, la mañana.

Se equivocaba.
Que las estrellas, rocío;

Que la calor; la nevada.

Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa;

Que tu corazón, su casa.

Se equivocaba.
Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.

Rafael Alberti

A una mujer

2008-03-20T01:27:00.000-07:00

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza.

Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes.

Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo, no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té.

No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

Julio Cortazar

Foto: Schneider

Cuando

2008-03-20T01:12:00.000-07:00

Cuando de los valores

quedan los añicos,

dejas de cantar

y distinguir los colores,

y como gusano te acrisolas

en deseo el sin sentido de las alargadas soledades:

La casa en la orilla de la tierra.

La lluvia en la orilla de la tierra.

La muerte en la orilla de la tierra.

Anfisa Osinnik

foto: Ugo

Hubo un tiempo

2008-03-20T00:55:00.000-07:00

Hubo un tiempo en el que el amor era un

intruso temido y anhelado.

Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante

insoportables desvelos.

Una confesión perturbada y audaz, corregida mil

veces, que jamás llegaría a su destino.

Una incesante y tiránica inquietud.

Un galopar repentino del corazón ingobernable.

Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad

de los espejos.

Una íntima dificultad para distinguir la congoja del

júbilo.

Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del

amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba,

como un beso prometido, por el punto más umbrío de la

escalera.

Ana Rossetti

El jardin de tus delicias

2008-03-20T00:43:00.000-07:00

Flores, pedazos de tu cuerpo;

me reclamo su savia.
Aprieto entre mis labios
la lacerante verga del gladiolo.
Cosería limones a tu torso,
sus durísimas puntas en mis dedos
como altos pezones de muchacha.
Ya conoce mi lengua las más suaves estrías de tu oreja
y es una caracola.
Ella sabe a tu leche adolescente,
y huele a tus muslos.
En mis muslos contengo los pétalos mojados
de las flores. Son flores pedazos de tu cuerpo.

"Los devaneos de Erato" 1981
Ana Rossetti

Diario de un seductor

2008-03-20T00:32:00.000-07:00

No es tu sexo lo que en tu sexo busco

sino ensuciar tu alma:

desflorar

con todo el barro de la vida

lo que aún no ha vivido.

Leopoldo María Panero

Ven

2008-03-20T00:20:00.000-07:00

Ven, mi amor, en la tarde de Aniene

y siéntate conmigo a ver el viento.

Aunque no estés, mi solo pensamiento

es ver contigo el viento que va y viene.

Tú no te vas, porque mi amor te tiene.

Yo no me iré, pues junto a ti me siento

más vida de mi sangre, más tu aliento,

más luz del corazón que me sostiene.

Tú no te irás, mi amor, aunque lo quieras.

Tú no te irás, mi amor, y si te fueras,

aún yéndote, mi amor, jamás te irías.

Es tuya mi canción, en ella estoy.

Y en ese viento que va y viene voy,

y en ese viento siempre me verías.

Rafael Alberti

La montaña rusa

2008-03-19T20:11:00.000-07:00

Durante medio siglo
La poesía fue
El paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
Y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
Echando sangre por boca y narices.

Leopoldo María Panero

Siempre nocturno

2008-03-19T19:59:00.000-07:00

Cada noche implacable, cada noche,
la ginebra cimbrea visiones y deseos,
y un lamento de intolerable ansia
-dice llamarse música- exhausta se sucede.
Y el neón carmesí, cordoncillo enredado
en la pálida estrella de la aurora
sólo es sangre delgada. Despedida.

Ana Rossetti

Viceversa

2008-03-19T19:41:00.000-07:00

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte

o sea

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo y también

viceversa.

Mario Benedetti

El mar, la mar

2008-03-19T19:31:00.000-07:00

El mar. La mar.

El mar. ¡Sólo la mar!

¿Por qué me trajiste, padre,

a la ciudad?

¿Por qué me desenterraste

del mar?

En sueños, la marejada

me tira del corazón.

Se lo quisiera llevar.

Padre, ¿por qué me trajiste

acá?

Rafael Alberti

foto: Schneider

Poema 20

2008-03-19T18:49:00.000-07:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

foto: Schneider

Propongo mi cabeza atormentada

2008-03-19T18:29:00.000-07:00

Propongo mi cabeza atormentada
por la sed y la tumba. Yo quería
despedir un sonido de alegría;
quizá sueno a materia desollada.
Me justifico en el dolor. No hay nada;
yo no encuentro en mis huesos cobardía.
En mi canto se invierte la agonía;
es un caso de luz incorporada.
Propongo mi cabeza por si hubiera
necesidad de soportar un rayo.
No hablo por mí solo. Digo, juro
que la belleza es necesaria. Muera
lo que deba morir; lo que me callo.
No toques, Dios, mi corazón impuro.

Antonio Gamoneda

La memoria es mortal

2008-03-19T18:13:00.000-07:00

La memoria es mortal. Algunas tardes, Billie Holliday pone su rosa enferma en mis oídos.
Algunas tardes me sorprendo
lejos de mí, llorando.

Antonio Gamoneda