El enemigo

Mi juventud fue sólo tenebrosa tormenta,

Por rutilantes soles cruzada acá y allá;

Relámpagos y lluvias la hicieron tan violenta,

Que en mi jardín hay pocos frutos dorados ya.

De las ideas hoy al otoño he llegado,

Y rastrillos y pala ahora debo emplear

Para igualar de nuevo el terreno inundado,

Donde el agua agujeros cual tumbas fue a cavar.

¿Quién sabe si las flores nuevas que en sueño anhelo

Hallarán como playas en el regado suelo

El místico alimento que les diera vigor?.

-¡Dolor!, ¡dolor! ¡El Tiempo, ay, devora la vida,

Y el oscuro Enemigo que roe nuestro interior

Con nuestra propia sangre crece y se consolida!.

Charles Baudelaire

Foto: Schneider